вони фотографують вас на вашому ганку

і на вашому дивані

і стоячим у дворі

чи зіпертим на ваш автомобіль

ці фотографи

жінки з великими задами

привабливішими для вас

за їхні очі чи їхні душі

— Тут автор обігрує

як справжній Хемінгуей

Джеймс Джойс

срана сцена

але гляньте -

тут книги

ви їх написали

ви не були в Парижі

але ви написали всі ці книги

вони стоять за вами

(а інших там немає,

втрачених або вкрадених)

все, що ви повинні робити

виглядати як Буковскі

для камер

але

ви продовжуєте розглядати

ці

дивовижно великі зади

і думаєте -

це дістається комусь

іншому

"подивіться мені в очі,"

кажуть вони і клацають їхні камери

і спалахують їхні камери

і обмацують їхні камери

Хемінгуей займався боксом або відправлявся

на риболовлю або на кориду

але коли вони підуть

ви дрочите в простирадла

і приймаєте гарячу ванну

вони ніколи не надсилають фотографій

хоча вони обіцяють надіслати фотографії

і напрочуд великі зади

зникають назавжди

і ви були чудовим літературним приятелем -

зараз живим

доволі скоро мертвим

який розглядав і їхні очі і душі

і більше.

З "Кохання - це собака з пекла"

photographs

they photograph you on your porch

and on your couch

and standing in the courtyard

or leaning against your car

these photographers

women with big asses

which look better to you

than do their eyes or their souls

—this playing at author

it’s real Hemingway

James Joyce

stageshit

but look—

there are the books

you’ve written them

you haven’t been to Paris

but you’ve written all those books

there behind you

(and others not there,

lost or stolen)

all you’ve got to do

is look like Bukowski

for the cameras

but

you keep watching

those

astonishingly big asses

and thinking—

somebody else is getting

it

“look into my eyes,”

they say and click their cameras

and flash their cameras

and fondle their cameras

Hemingway used to box or go

fishing or to the bullfights

but after they leave

you jerk-off into the sheets

and take a hot bath

they never send the photos

like they promise to send the photos

and the astonishingly big asses are

gone forever

and you’ve been a fine literary fellow—

now alive

dead soon enough

looking into and at their eyes and souls

and more.

from "Love is a dog from hell"